Пусть воет вьюга. У огня Заждалась вышивка меня. Я рада первому ручью. Я вышиваю и пою. А летом в солнечные дни Люблю повышивать в тени. Люблю природы увяданье, но… Мне пора за вышиванье. Мне ждать погоды не резон: Всегда для вышивки сезон.
Как-то раз июльским вечерком Мы с подругой на закат смотрели. Каждый думал молча о своем, Оказалось одного хотели. Солнце опустилось в колыбель В мягкие подушки облаков, А вокруг разлита акварель... Столько красок и эмоций, и нет слов. Захотелось миг тот сохранить В память о чудесном жарком лете. Чтобы точно это не забыть: "Вот бы нам с тобою ВЫШИТЬ это!"
И в Европе, и в России Можно встретить тот музей, Где представлены картины И царей, и королей. Вышиты собственноручно Шёлком, бисером они; Почему же увлекались Этим делом короли? Их искусством восхищалась, Но всё время удивлялась, Ну зачем держать им пяльцы? Ну зачем колоть им пальцы? Но прошло немного лет, Разгадала я секрет. Увлеклась я вышиваньем, Что за прихоть – вышивать?! Нитку продевать в иголку, Утомительно считать, Ну зачем держать мне пяльцы? Ну зачем колоть мне пальцы? Трудоёмкое занятье И нескорый результат, Расцветает дивный сад! На канве пустой, нейтральной Возникает вдруг букет, Акварельный от «Lanarte», Ярко-сочный от «Sanset». Вот оскал тигриной морды, Итальянский городок, Вот пейзажи от «Риолис» Наших, северных широт… Это дело утешает, Это дело увлекает, Вдохновение рождает! Ведь недаром этот труд Люди творчеством зовут!
Шёлк платка к ладони прикоснется Лепестком, что обронила вьюга Помнишь, как тогда, сорвав все кольца В уголке ты вышила: "Разлука"? Помнишь, как сомнения кололи Светлый лад беспамятства апреля? Ты иглой бессонной черной боли Вышила в другом углу: "Не верю" Сожжено мостов в пути не мало На троих золы и пепла хватит; И, глотая слёзы, ты вшивала В третий угол горькое: "Оставьте". Будет вечер тихий, как в начале. Наклонишься над платком прилежно И последний угол увенчает Непременно твёрдое: "Надежда". М.Белоус
Лоскутки сожалений и тесёмки обид Разложу на столе колебаний, И небесный кораблик мною будет пошит, Как картина воспоминаний. Из обрывков души я сплету кружева, Раз уж нет материала другого, И из сердца достав чьи-то злые слова, Вышью крестиком доброе слово.
Опять любимый мой хомяк ушёл в подполье, Не в зазеркалье, не в запой, а в заиголье. Опять станок, опять канва, да шорох ниток. Затихарилась, как в норе, не шлёт открыток. Лишь ночью, тихо добежит до ноутбука, Друзьям посланье отстучит, а мне - ни звука. И снова, прыг в свою нору, и вышивает, И даже толстый рыжий кот ей не мешает. А я один хожу, грущу, по ней вздыхаю, Я свою хомочку люблю и обожаю! Ведь, это сколько надо ей иметь терпения, Чтоб довести нелёгкий труд до завершения! И я любимой подношу чаи, варенье, Чтоб не зачахла, пока шьёт своё творенье! Всё жду, когда мой хомячок от счастья взвизгнет, И лучик радости из глаз любимых брызнет. То значит - кончен её труд, мои мученья. И значит, скоро зазвучат вновь поученья, Что ем не так, хожу не так, не так читаю, А я от голоса её, ну, просто таю! Опять со мной мой хомячок, мой милый шустрик! И я люблю её! Люблю! Я - хомкин суслик!
Там, где встречались хомяки, Неделей раньше чудаки На форум поболтать съезжались, Но враз по странам разбежались, Когда разведка донесла - Двадцать четвёртого числа Хомячий маленький кружок Приедет в магазин "Стежок" Взглянуть на местные товары И прикупить аксессуары Себе для вышитых работ, И тут, не суй им пальцы в рот! Они порвут тогда любого, С охраной грозной, и крутого, Кто путь к прилавку заслонил! И вмиг Медведев наш отбыл С визитом срочным в США, Чтоб не случилось с ним греха, И чтоб хомячьи меха От гнева дыбом не вставали, И чтобы хомки выбирали, Неспешно, нужный им товар. Вот, так потушен был пожар Войны, быть может, мировой, И на Земле царит покой. А хомячок, он зверь не злой, Лишь на пути его не стой. Любите, люди, хомяков, И будет мир на сто веков!
"Смотрела крепостная мастерица На вышитую родину свою... То ль серебро, то ль золото искрится, То ли струятся слезы по шитью. И лишь ночами вспоминала грустно, Что жизнь ее ни в чем не берегла... Откуда же пришло твое искусство? Чьим колдовством помечена игла? Пришло от солнца, от любви.... Оттуда, Где ей открылась бездна красоты. Она в иголку вдела это чудо, Ниспосланное Небом с высоты. И не было на ярмарке товара Искусней, чем торжокское шитье. Она надежду людям вышивала, И слезы, и отчаянье свое..." А. Дементьев
